jueves, 19 de marzo de 2020

A Jorge Manrique


La tierra gira y gira y no lo sabe
Por no saberse, ni se sabe ella
Sobre su faz una nube de motas
Diminutas hormigas bien vestidas
Hace una eternidad mucho más quietas

Un bicho más pequeño
De cuernos trompetudos
Escondido en rincones oscuros
Te lleva hacia la Parca y tú negocias
Y te vuelves a casa o con ella pernoctas

Sonaron las trompetas
Llegó el Apocalipsis
Que no es para el verano
Como las bicicletas

Nadie recuerda lo que ayer sabía
Ni imagina lo que sabrá mañana
Y aun nuestra tierra gira y gira
La anterior, la siguiente y esta misma semana

Individuo social por afición
Individualista sociedad
Sin anestesia remendada
Aun en pie sigue la administración

Siglos de polvo encima
De ese  Jorge Manrique
Con su pluma de ganso
Oculto en hologramas de robóticos seres
Y ahora
Ese tiempo infinito e inmediato nos devuelve su copla